Que alguien le diga a Greta que he vivido la mitad de mi vida sin agua, bañándome a jarritos con poquísima agua y fría (cuando había), trasladándome a pie o en transporte en común gran parte de mi vida, haciendo una sola comida al día la mitad de mi existencia, o a veces una comida cada dos días, y entreteniéndome el estómago con tajadas de aire y frituras de viento. Y que he ahorrado más electricidad que cinco generaciones de europeos juntos, debido a los apagones que me vi obligada a aguantar de manera impuesta por un régimen comunista.

Que no resingue más la Gretapinguera esta de los cojones, que ya me tiene las tetas ‘hinchás’.

Para colmo, me cuenta mi estimado Rodrigo Carrizo Couto que la han convertido en Reino Unido en la escritora del año. ES-CRI-TO-RA del AÑO, señores. ¿Ustedes saben lo que es ser realmente un escritor? Ya es que hasta asco me da que me llamen escritora. Vergüenza me da, tanto han alterado y manoseado el término.

Bah.

Zoé Valdés.